se existes
porque te escondes
num vão de escada;
porque te injectas
e soletras o abandono
pela noite dentro?
abraças as pernas e
mordes os joelhos
num hotel velho
dos subúrbios onde
restam apenas
velhos; exilados;
gatos mortos
com as entranhas
pós-modernas
expostas nos beirados.
passeias-te pelo pequeno
quarto decadente e
esperas pelo desembarque
dos pescadores,
dos desesperados
que a morte recusa.
preferes receber na tua
cama os mortos,
os quase-mortos
que procuram no teu abraço
apenas o calor de um corpo
despido.
todas as pessoas dizem
conhecer o teu corpo,
o incêndio,
sem terem
procurado a morte
num copo de vidro
partido. sem saberem
sequer o teu
inaceitável nome.
queimo todos os poemas.
o que me resta de ti é uma volátil
percepção dos passos
nocturnos entre a cama
e a casa de banho
onde choramos a vida
perdidas dos amigos
mortos pela fome,
pela insuficiência
das palavras eternas.